All delighted people

« Ça ne va pas le faire, » avait déclaré Esther, lorsqu’elle s’était retrouvée devant le Thrive’s Kitchen, perchée sur ses babies noires et la robe - courte - sortie pour l’occasion. L’idée était merdique, le programme de cette soirée aussi : elle ne s’était laissée convaincre que parce qu’elle voulait éviter de trop penser au fait que sa fille se trouvait avec son père pour le weekend. Parce qu’elle s’était laissée convaincre par Brionny d’installer Tinder sur son téléphone et de s’amuser un peu (conseil qu’elle était à peu près sûre que sa pote ne s’appliquait pas à elle-même), elle se trouvait dans une situation… dont elle n’avait pas vraiment envie. Alors sans plus de considération elle s’était tirée - sans prévenir, posant un lapin dans les règles de l’art au gars qu’elle était supposée voir. La grande classe.

Parce que l’idée de retrouver une maison vide ne l’enchantait guère, Esther s’était laissée tenter en poussant la porte d’un bar du centre-ville. L’idée de se trouver au comptoir à boire seule ne la gênait pas, elle, et là aussi les occasions étaient devenues trop rares : c’est ce qu’elle fit. Esther s’installa au bar et commanda un gin tonic avant de porter sa main au fond de son sac pour en sortir son téléphone. Pas de message, et donc pas de nouvelle de son ex qui devait s’occuper de Juliet ce soir. La Walcott remarqua à peine le verre déposé devant elle - l’annonce de la note, en revanche, parvint à la tirer de son écran de portable. Ses doigts plongeant de nouveau dans son sac à main, celle-ci s’attend à en tirer son porte-monnaie mais… rien. « Où est-ce que j’l’ai mis… » s’entendit-elle s’agacer, devant bientôt se rendre à l’évidence : elle était sortie sans argent. Et merde.

Alors qu’Esther se perdait dans des explications que le barman n’entendait pas croire, une voix masculine annonça qu’elle allait le prendre, ce verre. Elle tourna le regard vers l’intéressé dans l’idée de l’envoyer chier, mais sembla le reconnaître - et puis de toute façon c’était déjà trop tard, le barman avait sa carte bleue. « J’pouvais gérer, » furent les premiers mots qui franchirent la barrière de ses lèvres, lorsque le brun qui venait de payer son verre souligna qu’ils en avaient besoin. Quel fin observateur HA-HA-HA. « Mais merci, » ajouta la Walcott, comme le minimum d’éducation qu’elle avait reçu lui dicter de faire. Ses ongles - courts et soignés mais pas manucurés, pas le temps pour ça - vinrent effleurer le bord de son verre tandis qu’elle inclinait légèrement la tête. « On se connaît, j’crois ? » Question rhétorique, Esther savait très bien d’où elle connaissait ce visage. Elle ne lui ferait cependant pas l’affront de réciter le contenu de son ordonnance : ni l’endroit, ni le moment, et encore moins envie de penser boulot. « Esther, » se présenta-t-elle. Just in case.

@abel shapiro

« Je te suis, » acquiesça Esther en se levant, saisissant la proposition d’Abel de s’installer à une table puisque tous deux semblaient décidés à rester. Son sac sous le bras, son verre dans sa main libre, Esther ne put empêcher un rictus de se former sur ses lèvres face à la répartie d’Abel. Au moins était-elle à peu près sûre que ce soir, elle ne s’ennuierait pas. Et qu’elle ne prendrait pas non plus le volant pour rentrer - programme qui lui convenait nettement mieux qu’un date complètement éclaté au sol. « Les femmes de ce monde te remercient de tant d’égalitarisme, » rétorqua la Walcott, un brin moqueuse alors qu’elle semblait mimer un début de courbette - arrêtée par le nécessaire maintien en équilibre de son gin-to. La blonde désigna de la tête l’une des tables devant eux, près de la fenêtre, prenant l’initiative de s’y installer.

« T’as prête raison, j’ai gâché sa soirée, » déclara-t-elle avec beaucoup d’assurance, convaincue que le barman les a suivis du regard (du coup elle, surtout). Remarque qu’Esther avait articulé, la voix empreinte d’une forme de fierté mal placée. Connard. À aucun moment elle n’avait essayé de le rouler, or celui-ci devait encore croire qu’elle essayait de le voler (quoi, au juste ? Les petites cuillères posées sur le bord des tables ?).

Nouvelle gorgée de son cocktail - qu’il faudra effectivement envisager de remplir de nouveau, à la vitesse où celle-ci le descendait. Oups. Faut croire qu’elle aussi, était bien trop contente de ne pas se retrouver à boire seule au bar (oui oui). « Tu ne m’as pas dit ce que tu faisais, » souligna Esther, directe. Son regard soutenait celui d’Abel avec une certaine forme d’aisance : ce n’était pas bizarre, du moins de son point de vue. « J’veux dire, t’as l’air plutôt bien informé, assez pour m’avoir quasiment fait signer une reconnaissance de dette, » souleva la blonde avec une pointe de sarcasme. Elle se garda d’ajouter qu’il n’y avait vraiment pas grand-chose à dire sur son propre job (spoiler : c’était chiant, répétitif, et pas très bien payé) et de lui donner de quoi rêver un peu - faut pas déconner non plus. « J’voudrais au moins savoir à qui j’ai à faire, » sembla-t-elle synthétiser, forcément un peu intriguée.

@abel shapiro

Il était donc chef. Chef cuisinier, comme il venait de le préciser. Ce n’était pas commun, comme le laissait entendre le « Oh, » échappé d’entre les lèvres d’Esther. S’il y avait bien un domaine dans lequel la blonde n’excellait pas, c’était la cuisine : pas tant par la complexité de la tâche, relative, mais parce qu’elle n’arrivait pas à suffisamment s’y intéresser pour y consacrer du temps. Les pâtes, sous diverses formes de sauce, revenaient trop souvent dans ses assiettes, les quelques légumes qu’elle y ajoutait pour se donner bonne conscience étaient eux généralement boudés par sa fille. Elle-même se nourrissait la plupart du temps davantage par besoin que par réelle envie d’un plat ou aliment particulier. Alors forcément, un tel choix de métier était, à ses yeux, peu commun. Un bref éclat se manifesta dans le regard de la jeune femme lorsqu’il fut question du Fisherman’s Cove - son restaurant, si elle avait bien compris. « Ah oui, le Fisherman’s, je connais, » souffla-t-elle. Connaître était un faible mot : elles y cantinaient facilement une fois par semaine, Juliet et elle. L’enseigne présentait le double-avantage d’une cuisine familiale (pour ne pas dire simple), et c’était peu coûteux.

« Et… ça te plaît ? » demanda Esther, après qu’Abel ait annoncé son ambition - rêve plutôt accessible de son point de vue - de proposer le meilleur fish and chips de Bar Harbor. La question était banale, un peu trop bateau selon Esther, le fait était qu’elle n’avait pas beaucoup de choses à dire sur le secteur de la restauration. À la rigueur, elle serait en capacité de tenir une discussion ayant pour principal sujet le poisson, près de dix années à côtoyer une famille de pêcheurs ayant laissé quelques traces. « Désolée, j’crois que mon expérience de la cuisine se limite à faire bouillir de l’eau et mettre le four en marche. Quand je n’oublie pas de l’allumer, » plaisanta-t-elle (à demi-mot, ça lui arrivait régulièrement de lancer des cuissons pour constater que rien ne chauffait - satané mommy brain). « Par contre à une époque j’aurais adoré créer quelque chose avec mes soeurs, » rebondit la blonde, coupée dans son élan par la serveuse venue déposer de quoi s’hydrater dignement. « C’est un beau projet, » conclut-elle, et cette fois pas seulement par convenance.

@abel shapiro